Je suis né le 25 mai 1955 à Lyon Hôtel-Dieu. Mes études normales tout au long d’un itinéraire ordinaire, me donnent le goût de casser la monotonie ambiante. Chevauchant mon vélo, je parcours la France de ferme en ferme, avant de choisir après deux années d’observations, le métier de berger éleveur, et ce, durant trente ans. Un accident malheureux stoppe ma carrière de manuel. Dès lors, je me consacre à la lecture et à l’écriture. Les poésies et scénarii restés au placard cèdent la place aux Enragés en minuscules, avant de dévoiler les Enragées MAJUSCULES.
Après de longues années d’écriture silencieuse, d’écriture illisible sur des cahiers d’écolier, je me suis habituée au doux cliquetis des touches de mon clavier d’ordinateur....et je peux crier mes mots un peu plus fort...pour qu’ils aillent un peu plus loin... peut-être jusqu’à vous...
Les pierres qui me clouent au sol depuis mes dix ans perdent peu à peu leur rugosité pour devenir de beaux galets usés par le ressac… et à chaque marée découverte, m’offrent la promesse d’amour transcendé... avec et pour toi, Apolline – ma merveilleuse petite fille.
Je m’appelle Lucas, j’ai seize ans, j’aime la littérature et ses fosses sceptiques, la façon dont elle fait jaillir de nous tout ce que nous avons du mal à distinguer.
Né entre les vapeurs du Cognac et du Pineau des Charentes, Florent s’est tout naturellement laissé envahir le cerveau par ce qu’on appelle chez lui la « Part des Anges », portant ses neurones à ébullition au point de se faire appeler Chako, ce qui n’a aucun sens, sauf pour quelques-unes qu’on ne mentionnera pas ici : il y aurait là matière à en faire toute une histoire. Tiens, c’est une idée… À part ça, il est né pendant la guerre du Golfe sous untel signe astrologique, mais ça on s’en balance.
Né en 1973 sur Terre, diplômé de science politique, ethno-sociologue spécialiste des usages de drogues en contexte festif, voyageur sur les cinq continents, DJ, professeur de géopolitique, directeur d’agence de communication, chargé de production, chargé de projet, chargé de mission, chargé tout court, électron libre, distributeur de tracts, passeur de questionnaires, agent d’embarquement, coordinateur terrain, agent d’accueil, chômeur, rmiste, rêveur, raver... et e-writer.
Arielle Thomann
Quand j’ai annoncé à mes petits enfants que j’allais être éditée dans un recueil ils ont applaudi.
― Waouh mamy-canard ! T’es une vraie poétesse alors, maintenant !
― Ben, pas vraiment les pitchouns, c’est un recueil de nouvelles, vous savez …
― Ah ! …
Ils n’ont rien ajouté mais dans leurs yeux j’ai lu :
― On peut encore être nouvelle à ton âge !
― Hé oui, les pitchouns, il n’y a pas de limite d’âge si les nouvelles sont fraîches ! Ils ont bien ri. Et moi aussi.
Je suis, avec une certaine fierté, une vieille dame indigne. J’ai beaucoup travaillé pour y parvenir, mais le résultat est presque à la hauteur de mes espérances. C’est l’aboutissement d’une vie consacrée, pour l’essentiel, au cogitus interruptus, dont je suis une des rares spécialistes. Surtout versus interruptus. Dépourvue du moindre diplôme, j’ai longtemps fait n’importe quoi, sous l’opprobre de ma famille qui ne percevait pas mon but. Cette incompréhension a failli me décourager et j’ai passé un DESS de psychologie à quarante-trois ans. Toutefois, avec ténacité, j’ai continué à faire n’importe quoi. J’étais sûre de pouvoir me surpasser. Et en effet : je me suis mise à écrire !
Ni Pia ni pieuse, potentiellement criminelle, surtout sur le papier, là où ça déchire. Elle a trente ans moins quatre dents et de la fuite dans les idées. Sinon dans la vie, ça va, merci pour elle.
Alain STERN (Gobu pour ses intimes et les heureux Véliens) est né à Paris le 6 mai 1954, de parents juifs hongrois ayant fui la Roumanie stalinienne en 1949. Si l’on ajoute à cela que la date de sa naissance est à un jour près celle de la chute du camp retranché de Diem Bien Phu, on comprend qu’il lui aura fallu une solide dose d’humour, d’optimisme et de jarret de porc-choucroute-frites libéralement humecté de sauvignon bien rafraîchi pour parvenir à la sérénité bouddhique qui est aujourd’hui pour ainsi dire sa marque de fabrique. Après une navigation professionnelle et privée aussi chaotique que protéiforme, il a fini par jeter (provisoirement ?) l’ancre dans une trépidante mégapole de 7500 âmes (sans compter le bétail) de la Province du Luxembourg belge, où il s’adonne avec le sérieux qui le caractérise à la pratique de l’écriture, de la musique, de la gastronomie expérimentale et de la convivialité de comptoir. Avec modération, naturellement.
Née en 1974, je vis avec un petit marsu hyperactif qui rêve de James Bond et voue un culte sans modération à une girafe en peluche. Mon cœur est également attaché à un genevois de deux mètres, cinéaste et graphiste-animateur 3D de son état. De vrais moments de bonheur avec ces deux êtres qui sont tout et pour lesquels je voyage en permanence entre la Suisse et la Belgique, mes deux lieux de vie et d’existence. Sans oublier le Caillou, cette Nouvelle Calédonie qui me trotte dans la peau. Nicolas Bouvier et Flann O’Brien, Nietzsche et U2, l’Irlande et tous mes fantômes.
Son écriture est comme lui : rare.
Il écrit comme il peint sa vie : en couleurs.
A sa naissance, la délicate coloration qui recouvrait son épiderme fit croire à l’assistance que c’était un bébé bleu, lors qu’il se préparait à revêtir la livrée qui l’accompagnerait longtemps, de rat de bibliothèque. Ayant dévoré tout ce qui était proposé à sa voracité, il élabore à présent de pesants in-octavo, espérant, du fait du volume, alimenter quelque temps sa fringale. Le seul hic, c’est qu’il connaît déjà les histoires.
Patrick Camu
Il n’y a rien à dire d’un auteur qui puisse aider à mieux comprendre son travail. Si la lecture vous en est agréable, savoir qu’il est prince ou mendiant, nourrisson ou grabataire, Apollon de square ou phénomène de cirque, rien en sorte de ce qui pourrait transpirer de sa réalité n’ajoutera à ce plaisir, mais y retranchera plutôt, par cette agaçante familiarité qu’implique l’information.
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